Meus outonos têm o aroma da flor do ingá,
rubras turneras que ignoram as estações...
Só precisam de manhãs com sol para florir.
Quaresmeiras atrasadas ainda esperam abril.
E... no final de maio derradeira gota de chuva
preparando um inverno que por aqui não há.
Apenas uns dias secos, de vento, sol e poeira.
Frios noturnos farão rir os minuanos sulinos.
Em agosto se Deus quiser nada se queimará.
E as pterandras reinarão nos campos em sépia.
Róseas saias dançando numa paisagem árida.
Assim cruzaremos setembro, sem primaveras...
Para que ao final venham as águas de outubro.
E desaguará o verde sobre a palha dos campos.
Um viço sem sazão, apenas o milagre da chuva,
tirando do letargo brotos, folhas e flores, ramos...
Rosemarie Schossig Torres
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