Rimas Com O Fogo

A serra azul que era verde, agora é parda.

Recados do vento, campo afora, nefastos.

Ordenam sem tento: Que o cerrado arda!

Pira inapagável; esturricados seus pastos.

É brisa nada afável, faz rimas com o fogo.

Em lufadas arrasta chamas, deixa cinzas.

Nada a afasta de seu alvo; nenhum rogo.

Ninguém está salvo das flamas ranzinzas.

Calvo meu monte, coberto pela poeira gris.

As chuvas incertas, invisíveis no calendário.

Desbotados verdes; esperança sem matiz.

Um sinistro pintor borrou nuvens do cenário.

Sobrou a ave lamentando seu ninho perdido.

A última árvore de pé já não possui as ramas.

Queima o panorama; a destroços foi reduzido.

Em alvoroço, natureza em seu palco, reclama.

Rosemarie Schossig Torres

O Poeta E A Lua

O poeta em sonho breve,

ao olhar triste a lua,

em sua face de neve

 vê bela musa toda nua...

Suspira evocações prateadas.

Em seus olhos bóiam brumas.

Diva no meio do céu

vestida de luminescências;

envolta em esgarçado véu;

nuvens de gaze e transparências.

Transpira aura diáfana a madrugada,

que a musa convoca e logo ressuma.

Seu coração, então vaga.

Vai inventando amores...

E a mente, junto, divaga.

Imagens puras; sem cores.

Respira devaneios em baforadas,

que a noite sem estrelas perfuma...

E o bardo lamenta a distância

de sua musa clara, transparente.

Quisera ser ele uma fragrância;

envolver o corpo luminescente.

Lira de transparências rimando; vem a alvorada.

O poeta guarda a musa num véu que não esfuma...

Rosemarie Schossig Torres

Neblinas Da Alma

A lua exagera os seus dons de mistério...

Destemperam os tons... De pernas pro ar!

Eu vou junto e me governa o despautério.

Entre neblinas da alma vejo velas no mar.

Desconheço si se ilumina a escuridão...

Ou o breu escurece a luz; sem explicação!

Os estilhaços do meu espelho sugerem:

Existem muitas mais dentro de mim agora.

Sonho tragou o mundo, miragens ferem...

O que é nítido agonizou à margem, lá fora.

Já nem sei o que é reflexo, representação

e o que é imagem; verdade ou dissimulação?

A superfície declina, em coma no pantanal;

mar interno subiu à tona, mostra a sua face.

Incerteza! As brumas tomam conta do real...

Tudo é espanto; às tontas busco o desenlace.

Vagando, eu ainda não sei se vivo ou deliro...

Chão esquivo; não há nenhum lugar seguro,

enquanto não sair o sol, inteiro, de seu retiro.

Ainda quero ver o luzeiro emergir do escuro.

Rosemarie Schossig Torres