São ruas tortas, becos e
mistérios.
Rodeios trôpegos como as
pernas
de seus tantos transeuntes
ébrios
...de cachaça e angústias
eternas.
Os olhos baços refletindo o
nada
...das poças; só o beco sem saída
espelha as casas desamparadas.
Rasas as poucas ilusões abatidas.
Esmeralda, não sobrou nenhuma!
E muito menos o seu Quasimodo,
purgando agonias na atra
espuma,
chafurdando, alma imersa no
lodo.
Restam somente janelas
fechadas.
Até a vela da esperança se
apagou.
A vida avança, segue a sua
jornada,
ignorando altiva quem se foi
ou ficou.
Rosemarie Schossig Torres
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