Penélope Quase Andrajosa

Sombras! Minha alma ficou no escuro

e percorri nas trevas um bom pedaço.

Cheguei ao lugar onde acaba o futuro.

Vi a caveira do porvir; face do fracasso.

Já não havia saída. Só um muro.

Transborda do meu copo o cansaço.

Sua gota de água e sal: líquido puro,

lava a face e a dor afrouxa seu laço.

Por pouco a tempestade vence o jogo!

Pequena esperança acende seu fogo.

Um tempo amigo agora sopra a favor.

Penélope quase andrajosa. Juntei os trapos.

Os fios refaço, já costuro meus farrapos.

Ainda erma e combalida, recupero a cor.

Rosemarie Schossig Torres

Esqueletos No Armário

O que faço com esse ossuário?

Amontoado de esqueletos velhos.

Espiam-me de dentro do armário.

Fantasmas do além dos espelhos.

Na poeira que o chão arquivou:

pedaços de delírios esclerosados;

devaneios que a pele aposentou;

simulacro dos prazeres passados.

Acumulação de entulhos, escarcéu.

Lembranças largadas no necrotério.

Revelações do ego repetidas ao léu.

A esmo vagueio por esse cemitério.

Como alivio o peso dos ombros?

Restos de mim, já tão danificados.

Somente uma pilha de escombros.

Vivo algemada a tesouros mofados.

Oxidam as idéias; limiar da sucata.

Ainda há pontos de luz na sombra.

Mas a reciclagem é tarefa inexata.

O desejo de ser fênix me assombra.

Rosemarie Schossig Torres

Teimosa Chuva

Teimosa chuva. Por que não paras?

O sangue coagula. Oxidadas veias.

E o meu pobre coração mofado,

bate fora do tom. Descompassado.

Todo o alento sucumbe às cheias.

Inspiração afogada; me desamparas.

O dilúvio cresce, choram as vidraças.

O céu se cobre com uma capa gris.

Gota a gota as idéias são levadas.

Perdem-se no ímpeto das enxurradas.

Então, o meu verso emerge infeliz.

Asas molhadas; passarinho sem graça.

Palavras ensopadas; sem paradeiro,

escorem pelos dedos. Tormento.

Nada do que escrevo permanece.

A musa em umidade se desvanece.

Então pergunto ao firmamento:

Porque não pára este aguaceiro?

Rosemarie Schossig Torres

Árvore Seca

Não jogue em mim
essas folhas amarelas,
cãs, outono de teu jardim.
Nem me arrogues deslizes
de reviver as mazelas;
ser estigma: cicatrizes.


Eu não sou tuas lástimas!
Muito menos raiz de dissabor…


Quero deixar o banco dos réus.
Declino esse peso em meu costado;
carregue sozinho teus mausoléus.
Serei morte, doença, as recaídas?
Não quero meu nome imortalizado
em dedicatórias de cartas suicidas.


Não chore minhas lágrimas!
Nem sofra com minha dor...


Nunca serei uma árvore seca plantada
no meio de teu caminho.
Quando a última trincheira tenha tocado
e chegue à folha conclusiva de meu destino...
Não faças de refém a minha história. Deixe-me ir...
Na viagem que encerra qualquer enredo: partir.


Rosemarie Schossig Torres

Achados E Perdidos

Perdeste algum sentimento?

Busca no piso da tua alma,

ao rés do chão...

Entre as pequenas sensações,

que semeias e colhes

todos os dias...

Perdeste um momento?

Procura num vértice do tempo,

ali onde o vento faz a curva.

Quem sabe não caiu por aí...

Perdeste um verso?

Talvez esteja nas entrelinhas

dos pensamentos que nadam

no mar da sua mente.

Quem sabe não se afogou...

Naquele momento perdido,

quando perseguias aquela emoção

que já não é mais...

Rosemarie Schossig Torres

VERSOS SUADOS

Pedi à musa, versos de improviso...

E ela, com enigmático sorriso

deu-me um punhado de sementes

e profetizou inclemente:

Escreverás versos suados

como o trabalho de Adão,

depois do paraíso.

Então fiz novo pedido:

Quis ao menos um ornamento.

Mas ela com misterioso acento

deu-me paleta e tintas...

E disse: se belas metáforas pintas

terás adorno suficiente.

Por último solicitei timidamente:

Um pouco de harmonia

e a musa emendou com ironia:

as palavras já tem seu próprio som,

siga o coração, escute seu tom

e farás as rimas cantarem...

Rosemarie Schossig Torres

Miragens Do Coração

Eu ressuscitei na hora errada.

Enganaram-me sons da madrugada.

Nem beijo; nem sopro das musas.

Cicios dispersos na viração difusa.

Ouvi rumores de sonhos perdidos

afagando, sem parar, os meus ouvidos...

Foi eco do vento, que ainda murmura.

Sons antigos, do passado. Caricaturas.

Seriam talvez miragens do coração!

Que inventou as vozes na cerração,

para assim, decompor sob a bruma,

toda a minha dor em branca espuma.

Entre ilusão e vigília eu sigo a estrada.

O trajeto hesita entre pedra e almofada.

Então, pelo hábito da força: pelejo...

E pela ânsia de sonhar: ainda voejo.

Rosemarie Schossig Torres