Ruas tortas n° 2

São ruas tortas, becos e mistérios.

Rodeios trôpegos como as pernas

de seus tantos transeuntes ébrios

...de cachaça e angústias eternas.

Os olhos baços refletindo o nada

...das poças; só o beco sem saída

espelha as casas desamparadas.

Rasas as poucas ilusões abatidas.

Esmeralda, não sobrou nenhuma!

E muito menos o seu Quasimodo,

purgando agonias na atra espuma,

chafurdando, alma imersa no lodo.

Restam somente janelas fechadas.

Até a vela da esperança se apagou.

A vida avança, segue a sua jornada,

ignorando altiva quem se foi ou ficou.

Rosemarie Schossig Torres

Muito feliz por haver finalmente realizado meu sonho. Agradeço demais à Editora Verlidelas a parceria e a confiança. Deixo aqui o link para  os queridos leitores que queiram adquirir o meu livro. Grata!

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Borrão Perdido

Diante do verde-azul da paisagem, uma teia.

Será intransponível? O olhar-inseto nada vê,

sufocado no fio invisível que Ariadne semeia

no puro ar... Põe a transeunte à sua mercê...

E num rejunte de pontos constrói o seu muro.

Rendeira de oito patas, sua casa é um alçapão,

tecido em ouro e prata, tatuagem no escuro...

de um fictício papel em branco, mata o borrão...

...perdido no terreno das ideias, resgata-palavras,

presas em um outro labirinto, entranhado em mim,

empoçada num círculo vicioso triste, de pouca lavra,

de difícil localização, que por enquanto teve um fim...

Rosemarie Schossig Torres

Nos Umbrais Da Liberdade

Nos umbrais da liberdade Falena se detém. 

Fada de asas quase diáfanas, bem pequenas,

para tantos ventos avessos trazendo nuvens,

que a fresta anuncia, aparência nada serena.

Pára o tempo, átimo de agonia e perplexidade.

Ah! Luz arrebatadora, cega os olhos e alucina,

trafega pelas pupilas cheias de ansiedade...

Sorrateira faz tremer a sua figura de bailarina.

Já cansou de estar protegida, pairar na vidraça

ao lado flores de plástico e cômodos desbotados.

De bom grado ela escaparia, ganhando a praça

nas graças da brisa com o coração acelerado...

Indecisa olha outra vez pela janela entreaberta.

Verdes e laranjas, bailam, eclipsando a visão, 

esbanjando coloridos; sua borboletice desperta

e num rompante alça voo e ganha a amplidão...

Rosemarie Schossig Torres

Paciência

Em um trecho escuro do quarto

pena uma tristeza tentando sorrir,

buscando talvez na beleza guarida.

E vê no meio do caminho do querer

a dor, como uma pedra ou um nó...

azedando o riso e cevando o sofrer.

E ficou uma lágrima rondando a casa,

vacilando em rodapés de intempéries.

Vida e desejo díspares; desarmonia...

Então cai uma chuva gris sobre os dias...

Foi a alegria que esqueceu o gozo no pó,

enquanto a alma flertava com o dissabor.

Só por agora o momento frio, de escuridão.

Pois há um estremecimento na melancolia,

como querendo desvencilhar-se...paciência!

Rosemarie Schossig Torres

Amanhecer Sem Noção

Que rara manhã! quero-queros silenciosos
e entre pombos ociosos rondam os carcarás.
O sol mostra no céu o seu alvará de soltura,
depois se esconde atrás de moitas de nuvens.

Nenhum sinal responde aos gritos das araras,
que passam raspando na linha do horizonte...
Aquela avezinha cinzenta até parece colorida
no solo sem aquarela de troncos incendiados.

Amanhecer mais sem noção! Tanta preguiça
em dia pedindo vigor, enguiça as engrenagens,
espalha torpor...talvez seja esse calor de verão
e ainda nem é primavera! Aonde vamos parar!

Rosemarie Schossig Torres

Lampejo de Criação

Em minha reclusa alma invernal

hibernam quietinhas as palavras.

Um silêncio de luto; pouca lavra,

onde se apoucam ideias sem sal.

Feito as loucas ninfeias do olvido

(não sabem a água onde nasceram)

odes abnegam a fonte que beberam;

segam a poesia que poderia ter sido.

Por seca via corre o fio da inspiração.

A poetisa teme se já não morre o rio,

mas ainda sustenta o leme do navio,

que leva lento um lampejo de criação.

Rosemarie Schossig Torres

Anti-Calendário

Meus outonos têm o aroma da flor do ingá,

rubras turneras que ignoram as estações...

Só precisam de manhãs com sol para florir.

Quaresmeiras atrasadas ainda esperam abril.

E... no final de maio derradeira gota de chuva

preparando um inverno que por aqui não há.

Apenas uns dias secos, de vento, sol e poeira.

Frios noturnos farão rir os minuanos sulinos.

Em agosto se Deus quiser nada se queimará.

E as pterandras reinarão nos campos em sépia.

Róseas saias dançando numa paisagem árida.

Assim cruzaremos setembro, sem primaveras...

Para que ao final venham as águas de outubro.

E desaguará o verde sobre a palha dos campos.

Um viço sem sazão, apenas o milagre da chuva,

tirando do letargo brotos, folhas e flores, ramos...

Rosemarie Schossig Torres

Entre Ausências E Cicatrizes

Desse tal relógio! Pouco ou nada sei. 

O tempo ao contrário me sabe bem...

Furta-horas, salafrário como ninguém.

Em conta-gotas perco o que já passei. 

Mas a labuta das manhãs eu conheço 

E aquela modorra buliçosa das tardes!

Não conto os minutos, nem faço alarde.

Dias passam num calendário travesso.

Folhas que esvoaçam num afã diário...

lá no varal a roupa dança com o vento. 

Há poemas inéditos nesse movimento,

que por enquanto são só imaginários...

À noite reparto sonhos com fantasmas,

num videotape dos momentos felizes.

Sobrevivo entre ausências e cicatrizes.

Empresto fôlego á alegria com asma...

Rosemarie Schossig Torres

Entre Um Caos E Outro...

Quisera ter um coração arrojado

portar alegre as minhas penas,

feito as avezinhas tão pequenas,

fazendo festa no arame farpado.

Poder sorrir na cara do destino

e afrontar cada desmando seu.

Segurar as rédeas do comando. 

No tédio gris ver laivos azulinos.

E contra os dias escuros e frios

ter sob a manga um raio de sol.

No tempo oportuno um arrebol

para salvar de dúbios desvarios.

Aos pés dos distúrbios uma flor

plantada bem no olho do furacão.

Entre um caos e outro a canção,

que espante qualquer dissabor.

Rosemarie Schossig Torres

Versos Pelo Chão Molhado

Poesia vem lavrada em gotas de chuva.

Nuvem fria, a enxurrada lava-lágrimas... 

Fértil palavra sobre uma folha em branco

catarseando a ladainha dos dias tristes...

Que chapinha versos pelo chão molhado.

Chega o aguaceiro banhando terra e alma.

É a trovoada que me desterra do cerrado 

e encerrada entre quatro paredes úmidas

deixo o meu caminho cotidiano das flores. 

Eu nem me queixo, tenho livros nas mãos.

Rosemarie Schossig Torres

Alma...Viva

Tenho olhos treinados pra ver borboletas.

Determinado empenho em distinguir asas.

O dom para farejar suas trajetórias e voos.

...E se a sorte me favorece encontro flores.

Entre um dia e outro ainda faço um poema.

É onde os dilemas se escondem, traquinas,

numas entrelinhas, acoitados pelas rimas...

que a inspiração, coitada, tão parca escreve.

Então aí a alma se atreve a aparecer, tímida,

ainda coberta pela poeira das intempéries...

Resguardando-se dos arranhões do destino.

Pousa nos versos, dizendo: estou aqui, viva.

Rosemarie Schossig Torres

Cenário De Brinquedo

A borboleta azul da infância esbarrou em mim!

Dentro do cenário de brinquedo, que invento, 

no céu gira uma esfera amarela, é cata-vento,

que esquenta minhas penas e as do Passarim.

Vem o colibri beija a meiga flor da esperança!

Suga os turvos pensamentos e espalha mel.

Empino a poesia nas linhas, roda um carretel.

Feito pipa toda tristeza sai do chão, balança...

... Entre as nuvens; agora é uma dor distante.

E posso olhar de fora para dentro a desdita.

Nem chora aquela saudade que no ar levita.

Coração ninado nas lembranças vai adiante.

Rosemarie Schossig Torres

Quando As Margaridas Choram

Ah essa tristeza que lavra a poesia,

represa que eu não quero desbordar,

estancada sob o tapete da memória.

Em cima plantei um canteiro de flores.

E às vezes as margaridas choram...

Uma água que corre fora da estação.

Em pétalas perdidas vão as mágoas .

Voam pelo desvão do tempo passado.

Alegrias que destoam surgem súbitas.

Gravitam na atmosfera, cantos de ave.

Lenitivo suave que acolchoa a vereda.

Rasgo a seda da solidão e sigo adiante.

Rosemarie Schossig Torres

Flores Impensadas

A chuva revela flores impensadas...

Cores sepultadas pela poeira do estio.

Grãos renascidos da última queimada,

trazidos de longe por um vento vadio...

Um cheiro macio de terra molhada no ar

fecunda as narinas, instiga imaginações,

irriga amores primaveris que vão chegar.

Rebrota o tapete verde acolhendo botões.

Vão encolhendo as cinzas, saltam tons...

Desde o desvão da estiagem os renovos, 

remoçada a roupagem exibem seus dons.

É a natureza imitando a Fênix de novo!

Rosemarie Schossig Torres

Alva Flor Menina

Setembro inicia; a chama segue acesa...

Choram cinzas os bulbos das orquídeas.

Deploram por esse agosto e sua insídia,

cobrindo os campos de fuligem e tristeza.

Lamentam estioladas pétalas indefesas.

Dão risada os abutres, obscuras perfídias:

rebuscar os restos e aproveitar a desídia

do bicho-homem,desleixo é quase vileza.

Mal eu me queixo e a natureza se rebela.

Já apontam corolas por baixo das ruínas.

Espiam um mundo novo, que se revela...

...entre destroços o verde se descortina.

Rompendo o fogo nasce uma Fênix bela.

Apenas parece frágil a alva flor menina...

Rosemarie Schossig Torres

A Mimosa E O Fogo

A pequena flor contemplava temerosa o fogo em gulosas labaredas tragando tudo o que via pela frente. Ele sentia tanto prazer nisso que parecia gargalhar. Uma risada rubra e assustadora.
Quando chegou diante da mimosa, ela lhe disse:
- Por favor senhor fogo, não me queime!
A língua de fogo ergueu-se sobre as duas patas e bufou insolente:
- Poderia te esturricar com um suspiro, sua molenga, mas seria um prazer rápido demais!
Então contornou a flor e saiu esbaforido, ainda bufando:
- quero lenha – quero lenha – quero queimar!
A florzinha frágil e fofa acariciada pelas mãos da brisa inclinou-se no que pareceu ser uma mesura de agradecimento, mas ainda preocupada com os ninhos de seus melhores amigos beija-flores.
Por muito tempo ainda se ouvia ao longe a voz ameaçadora e sádica do Língua de Fogo:
- quero lenha – quero lenha – quero queimar!
Até que um vento contrário fez o fogo voltar sobre as suas próprias pegadas. E como nada queima duas vezes fez-se silêncio no cerrado. Um silêncio de luto e cinzas apenas quebrado pelo pompom cor-de-rosa da mimosa flor!

Recém-nascido De Um Sonho

Poema recém-nascido de um sonho.

A tinta verde-esperança ainda fresca,

sombra da saudade presente-ausente

segue escoltando as minhas palavras...

...e sofro a loucura sã de ser eu mesma.

Na estrada vã de buscar o que me falta,

tão alta estrela, será que vou encontrar...

Que ombro me consolará do irremediável?

Procuro formas amáveis em nuvens densas.

Cinzas carrancudos passeiam nus pelo céu.

Mas esse beija-flor que campeia a meu lado,

adeja suave, convoca bom tempo, bonança. 

Rosemarie Schossig Torres

Catando Sonhos

Lua vespertina, sol da meia noite!

Por tantas miragens a alma delirou.

Uma estrela que no dia fez pernoite,

mas o castelo de areia o mar levou.

Fiquei a olhar o céu catando sonhos, 

matando saudade no reflexo do luar,

mostrando o passado mais risonho...

... Um alguém que já não pode estar.

Faltam brilhos, uns afagos, os mimos.

Ora trilho ausência, que abre espaço

nos dias em que distantes dormimos.

Busco no quadrante do céu o regaço.

Rosemarie Schossig Torres

E A Vida Segue...

Numa esquina da noite,

das estrelas ausentes,

uma alma se encolhe

em pensamentos tristes,

que um vil vento vadio...

varre por debaixo da porta.

O negrume da madrugada

amola o gume da solidão

e um pobre coração silente

quer deixar esse mundo...

Ir aonde não haja sofrimento.

Mas a hora noturna se esgota!

Os fantasmas desaparecem.

A ventania em brisa demudada

não mais dissemina agonias.

O cais é do sol e a vida segue.

Rosemarie Schossig Torres