A imaginação é combustível, carvão.
Fogo místico que alimenta a chama,
lume criador da divina inspiração.
Aviva a idéia que o verso derrama.
Devaneio, fogueira que me incendeia.
Salva da solidão e contorna o abismo.
A mente trota nas nuvens sem correia.
O corpo, relegado, vaga no ostracismo.
Cruzo tempo e espaço. Vou no vento.
Veículo que conduz ao céu. Mais prá lá.
Sem lei da gravidade. Só em pensamento.
Um guia ao horizonte perdido, Shangri-lá.
Nau para sair do ermo; criar novo arrebol.
Ao zênite cheguei com o quixotesco elmo.
Sou Ícaro em vôo Kamikaze, rumo ao sol.
Volto a bordo dos raios azuis de Santelmo
Rosemarie Schossig Torres
Olá estava passando e encontrei seu cantinho, resolvi entrar, e vi o sol por aqui.
ResponderExcluirGostei da frase...a vida é isso mesmo. Agradeço a visita, primeira. Vou tentar segurar o sol nessa janela para que venhas outras vezes...um abraço.
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