Delicadeza Entre Espinhos

Prefiro viver do profano modo

a ser múmia sagrada na vida...

Às vezes canto às flores do lodo,

que fazem do mangue via florida.

Veja o cacto! Parece ter ferrões,

mas comete a suma delicadeza

de matar a sede pelos sertões...

O espinho dá lições de gentileza.

Venero os milagres não oficiais,

feitos por mãos rudes, rugosas.

Das que não viram luvas jamais,

mas fazem dádivas prodigiosas.

Rosemarie Schossig Torres

Desertos De Concreto

Olho pasma a desconstrução do horizonte.

Até o meu galo, com asma, já não canta...

Ao longe: uma árvore cai; um poste levanta.

Verde se esvai; não reconheço meu monte.

A cerca amplia o endereço, profana jardins;

engatinha movida pela grana das grilagens.

Ágil sobe e desce; ávida come a paisagem.

Cresce na terra o cimento e some o capim.

Por fim, um apito; aumenta meu espanto.

Fito pegadas cinza sujando o teto azul...

Para onde olho, perto; longe; norte e sul:

desertos de concreto; fica o desencanto.

Rosemarie Schossig Torres

Utopias E Girassóis No Horizonte

Eu abro as janelas para os sonhos...
Porém apenas intempéries recebo.
Pequenas alegrias que mal percebo.
E só elegias, réquiens componho...

Ao amanhecer um lindo dia proponho.
Mas vai se despedindo o carro de Febo
e vejo que a esperança é mero placebo.
Ao fim avança meu cotidiano tristonho.

Às vezes vislumbro utopias no horizonte,
girassóis, louras alegrias pulando muros,
que olho na distância e atrás os montes.

É doce a fragrância desse ansiado futuro.
Ainda quero crer que tem uma ponte...
entre o que me cabe e esses dias escuros.

Rosemarie Schossig Torres

A Última Chamada

Idioma de pássaro itinerante, vaivém ao vento.

Canto de sol e de chuva, avaro em conjunções.

A voz clara, sem nuvens, dá carona às canções.

Trilha sonora da silente borboleta, doce acalento.

Esvoaçam trinos lentamente na tarde, encantada,

pois o dialeto prende...Clarividente aos sentidos,

ponteiam no crepúsculo, sol menor, estremecidos.

Anunciam sem palavras o ocaso, última chamada.

Apenas entoam as aves e já sei de cor a sinfonia.

Conjugo percepções vaporosas, ausentes as falas.

Impressões livres de gaiolas e despidas de galas...

Concerto em cores, despedindo-se de mais um dia.

Escuto, maravilho; sinto simplesmente, até danço.

Estribilhos que provocam as mil primaveras de mim.

Evocam sorrisos, alegorias, metáforas de alfenim.

Já silenciam cantorias,a noite convida ao descanso!

Rosemarie Schossig Torres

Sonho A Cores

Num sonho, de fundo multicor...

vi a terra azul dos astronautas,

pintada num mural em flor...

um céu-mar com estrelas nautas.

E nos incrustávamos, esplêndidos,

nesse imenso afresco matizado,

como a pérola num berço colorido,

ostra num firmamento encravado.

Sonhei o nosso planeta, a cores.

Fértil em cantos; feliz e risonho.

Lugar de prosperidades e amores.

Ao fim acordei... Foi só um sonho!

Rosemarie Schossig Torres

Resta A Poesia

A morte semeia seus abrolhos, tudo inverna.

Fecharam teus olhos; pernas em prostração.

Até as horas (de chumbo) pararam... eternas.

Entristeceu a primavera, o pássaro, a canção.

O tempo prende o fôlego, solidário, desespera.

Nem pulsa o relógio; em suspenso os corações.

No céu, o ar pára; as emoções destemperam...

...em cascata, num escarcéu, aos borbotões...

Agora só ouço o desalento com seus estrépitos.

A esperança foi com o vento para um outro lugar.

Alegrias proscritas deixaram os risos decrépitos.

E eu já nem sei Amor, onde posso te encontrar.

Aquele mundo que era nosso virou pretérito...

Afogada em tristezas me especializo em elegias.

Abraços vazios, olhos perdidos, sigo o inquérito:

Aonde estás? Em que lua?Só me resta a poesia.

Rosemarie Schossig Torres

ÀS CEGAS

Abrir caminho entre nuvens negras pudera.

Há um amor, que às cegas, busca o seu par.

Perdi a direção, extraviado sapato de levitar.

Um coração a deriva da tristeza destempera.

Quase viva; meio morta fica no chão a poesia.

Até a fantasia de tristeza fechou as suas asas.

Estão sem cor as alegorias e as idéias: rasas...

Status quo que ousou chamar-se melancolia.

Mas palavras pousam no papel assim mesmo.

Ora fluem lentas... Ou feito corredeiras correm.

Vão refinando mágoas, sentimentos escorrem.

E a dor que não é de aço vai no tempo a esmo.

Rosemarie Schossig Torres