A Última Chamada

Idioma de pássaro itinerante, vaivém ao vento.

Canto de sol e de chuva, avaro em conjunções.

A voz clara, sem nuvens, dá carona às canções.

Trilha sonora da silente borboleta, doce acalento.

Esvoaçam trinos lentamente na tarde, encantada,

pois o dialeto prende...Clarividente aos sentidos,

ponteiam no crepúsculo, sol menor, estremecidos.

Anunciam sem palavras o ocaso, última chamada.

Apenas entoam as aves e já sei de cor a sinfonia.

Conjugo percepções vaporosas, ausentes as falas.

Impressões livres de gaiolas e despidas de galas...

Concerto em cores, despedindo-se de mais um dia.

Escuto, maravilho; sinto simplesmente, até danço.

Estribilhos que provocam as mil primaveras de mim.

Evocam sorrisos, alegorias, metáforas de alfenim.

Já silenciam cantorias,a noite convida ao descanso!

Rosemarie Schossig Torres

Sonho A Cores

Num sonho, de fundo multicor...

vi a terra azul dos astronautas,

pintada num mural em flor...

um céu-mar com estrelas nautas.

E nos incrustávamos, esplêndidos,

nesse imenso afresco matizado,

como a pérola num berço colorido,

ostra num firmamento encravado.

Sonhei o nosso planeta, a cores.

Fértil em cantos; feliz e risonho.

Lugar de prosperidades e amores.

Ao fim acordei... Foi só um sonho!

Rosemarie Schossig Torres

Resta A Poesia

A morte semeia seus abrolhos, tudo inverna.

Fecharam teus olhos; pernas em prostração.

Até as horas (de chumbo) pararam... eternas.

Entristeceu a primavera, o pássaro, a canção.

O tempo prende o fôlego, solidário, desespera.

Nem pulsa o relógio; em suspenso os corações.

No céu, o ar pára; as emoções destemperam...

...em cascata, num escarcéu, aos borbotões...

Agora só ouço o desalento com seus estrépitos.

A esperança foi com o vento para um outro lugar.

Alegrias proscritas deixaram os risos decrépitos.

E eu já nem sei Amor, onde posso te encontrar.

Aquele mundo que era nosso virou pretérito...

Afogada em tristezas me especializo em elegias.

Abraços vazios, olhos perdidos, sigo o inquérito:

Aonde estás? Em que lua?Só me resta a poesia.

Rosemarie Schossig Torres

ÀS CEGAS

Abrir caminho entre nuvens negras pudera.

Há um amor, que às cegas, busca o seu par.

Perdi a direção, extraviado sapato de levitar.

Um coração a deriva da tristeza destempera.

Quase viva; meio morta fica no chão a poesia.

Até a fantasia de tristeza fechou as suas asas.

Estão sem cor as alegorias e as idéias: rasas...

Status quo que ousou chamar-se melancolia.

Mas palavras pousam no papel assim mesmo.

Ora fluem lentas... Ou feito corredeiras correm.

Vão refinando mágoas, sentimentos escorrem.

E a dor que não é de aço vai no tempo a esmo.

Rosemarie Schossig Torres

AVE SEM ARRIBAÇÃO

Mundo! Um quintal de fugazes visões.

Vendaval; fogem dos olhos, batem asas.

Qual um verso vulgar, com idéias rasas,

passa por mim, vai a outras imaginações.

Roto quebra-cabeças, as cores esvaem.

Logo vem se instalar diferente cenário...

Retinas se re-encantam, quadro vário,

é fotograma frágil, as suas peças caem... 

...No olvido, pois surge um novo retrato.

A minha vida: paisagens em circulação.

Tenho o destino da ave sem arribação,

que perdeu seu rumo, num vôo inexato.

Rosemarie Schossig Torres

Sentimento Sem Metáforas

Eu sei que não há máscaras para o amor...

Às claras reluz; sentimento sem metáforas.

Odeia trapaças; artimanhas deixa de fora,

rechaça quem se vale de mentiras; traidor.

Coração vê muito além de meras aparências. 

Pondera os gestos, vai mais fundo: no olhar...

E pressente lá nas suas entrelinhas, fulgurar,

o desejo verdadeiro, alma em transparência.

Transcendências de uma emoção essencial...

que transborda pelas beiradas do tempo afora.

A paixão apenas lambe seus pés e vai embora. 

Mas o amor ao rés da eternidade, sorri imortal.

Rosemarie Schossig Torres

Antes Das Nuvens

Antes das nuvens, há dois pares de asas,

como que puxando bois, trazendo a chuva.

Logo rangerão raios sobre nossas casas...

das sombras fofas, negras, roupa de viúva.

Talvez culpa do sol tímido, indeciso, oculto...

buscando moitas pra abrigar o riso amarelo,

que se acoita nos nimbos de duvidoso vulto,

enquanto um deus trovão bate o seu martelo.

Então algodões nada doces, sujos de cinzas

cobrirão o cenho do céu;dirão: vem tormenta!

E as aves do início, como arautos ranzinzas...

já estarão longe, noutro céu, onde nem venta.

Rosemarie Schossig Torres